Белый Всадник - 'Колокол-2'

Колокол скован, как облако обликом колокол.
Сколько в раскопках осколков, считай, рубцов.
Видишь из вытяжки - с вышки пахнуло порохом.
В темя расстрелянный в темень обрёл лицо.
Хором придворным, валторной оркестр пылающий
плакал бы, влагой бы квакал да по губам.
Господом сослан на остров звонящий, лающий
плач, не иначе, нижайший, как плач по Вам.
Платим, Диана, телами, тенями, грацией.
Браво бы правили, брали, что на кону.
По-протестантски расстаться на трассах Франции,
лучше, чем чувствовать чуждую нам вину.
Земли рассеяны, зелень на сене есть ещё,
в доме при троне не трогают вин и блюд,
стянем хлыстами, устами восстанье нечисти -
внуки, как слуги, старухе на руки льют.
Песней небесной п6обеснуют эти бедные,
мелом на белом, как пеной в глаза, в глаза,
свистнем вам снизу, нависла над Нортгемптоном,
девой раздетой бездетной лежит роса.
Вы это, ангел мой, Вы, англиканский демон мой,
то-то народы, как соты, по нотам, в такт,
брешь эта между небесным и местным временем,
вечные встречные - комбинезон и фрак.
Волоком всех обескровленных скроем под колокол,
кем из богемы прогневан дородный звук,
вьющим на фьючерсах участи, или рисковым, в ком
есть ещё тень человечности, что-то одно из двух.