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Poema: Poema Sin Nombre.

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"Poema sin nombre."
Amor, ya no te he escrito poemas.
Y es que a nosotros los poetas nos dicta el viento.
Y éste día ha estado muy tranquilo.
Es más mi amor, ni mi amigo el amarillo astro estable que me recuerda a los girasoles de tu cuerpo y de tu estadía, ha aparecido.
El día es de polvo húmedo y fresco.
Miro el maremoto grande, estallidos de plata en el cielo tranquilos y digo, ¿Dónde has estado inspiración?
Escondida en estos días.
Como todo poeta antiguo nuevo por la amada en un día de láminas y de agua, pregunto por ella.
Sí, por ella. La de la centella. Y de la locura.
Camino por la inmensidad de las calles del centro;
giro por la gran plaza a lo lejos.
El cerro de la silla en su estado sublime se asoma.
Y siento un toque de alfiler eléctrico que me pasa por el corazón y por el cerebro.
Y celebro el don y el latido de las musas que me dicen que tras los latidos trasparentes de la inspiración, vienen ya las palabras.
Que momento efímero éste el mío.
Qué momento eterno éste el mío.
Qué momento perfecto para plasmar poemas
Cuántas imágenes vienen.
Tomo del vino dulce de los poetas y elaboro de nuevo un posible poema: tuyo.
Éste poema se llamará tal vez: amor ya no te he escrito poemas.
Tomaré las hojas blanquecinas, las que ya no sirven;
y las tiraré por ahí lejos, muy lejos.
Y caminaré de nuevo hacia los laberintos de esta ciudad eterna.
Estoy empezando a escribirte otro millar de versos de nuevo.
Te prometo más poemas tuyos, amor mío.
Saúl Ponzio Ibieta.
Tanque de Pensamiento Latinoamericano.
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"Poema sin nombre."
Amor, ya no te he escrito poemas.
Y es que a nosotros los poetas nos dicta el viento.
Y éste día ha estado muy tranquilo.
Es más mi amor, ni mi amigo el amarillo astro estable que me recuerda a los girasoles de tu cuerpo y de tu estadía, ha aparecido.
El día es de polvo húmedo y fresco.
Miro el maremoto grande, estallidos de plata en el cielo tranquilos y digo, ¿Dónde has estado inspiración?
Escondida en estos días.
Como todo poeta antiguo nuevo por la amada en un día de láminas y de agua, pregunto por ella.
Sí, por ella. La de la centella. Y de la locura.
Camino por la inmensidad de las calles del centro;
giro por la gran plaza a lo lejos.
El cerro de la silla en su estado sublime se asoma.
Y siento un toque de alfiler eléctrico que me pasa por el corazón y por el cerebro.
Y celebro el don y el latido de las musas que me dicen que tras los latidos trasparentes de la inspiración, vienen ya las palabras.
Que momento efímero éste el mío.
Qué momento eterno éste el mío.
Qué momento perfecto para plasmar poemas
Cuántas imágenes vienen.
Tomo del vino dulce de los poetas y elaboro de nuevo un posible poema: tuyo.
Éste poema se llamará tal vez: amor ya no te he escrito poemas.
Tomaré las hojas blanquecinas, las que ya no sirven;
y las tiraré por ahí lejos, muy lejos.
Y caminaré de nuevo hacia los laberintos de esta ciudad eterna.
Estoy empezando a escribirte otro millar de versos de nuevo.
Te prometo más poemas tuyos, amor mío.
Saúl Ponzio Ibieta.
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